« J'AI toujours poursuivi le même but. Former un couple », confesse Florent, l'un des héros du Grand Jardin. Cette phrase est-elle la clé du roman ? Ce n'est pas impossible. Car cette impression de quête permanente habite les deux personnages au centre de cette saga familiale, Florent et son frère jumeau Paul. Deux êtres qui ne cessent de chercher. De se chercher. Ils cherchent d'abord des repères géographiques. Ce n'est pas évident. La terre de leur territoire leur semble meuble, les frontières floues, incertaines. Les deux frères sont nés dans les années 1950 et ont grandi à la frontière allemande, dans un ancien territoire du Saint Empire devenu belge à l'issue de la Première Guerre mondiale. Autour d'eux, tout n'est que souffrance. La mère, quasiment folle, ne cesse de geindre, s'écriant pour un oui, pour un non qu'elle va se suicider. Le père, lui, n'est pas méchant, mais fragile et dépassé, il noie ses démons dans l'alcool. Trop de guerres sont passées par là, massacrant les uns, déplaçant les autres. Florent, doucement, s'enfonce dans la mélancolie. Heureusement, des personnages hors du commun, comme Paliki et Laszlo, un couple de nains hongrois, magiciens et musiciens, vont apporter un peu de gaieté. La littérature, le jazz et le cinéma seront aussi d'un grand secours aux deux frères.
Tandis que Paul semble enfin trouver un équilibre auprès de sa femme et de ses enfants qui le comblent, Florent, lui, va d'échec en échec sur le plan sentimental. Comme s'il redoutait d'être heureux. Et puis, un jour, il rencontre Christopher, un vieux médecin anglais, et sa femme, Jacqueline. L'homme a vécu dans un monastère au Cachemire ; il en a retiré une philosophie qui l'aide à vivre. Il fera tout pour ramener Florent sur les rives de lui-même. Jusqu'aux dernières lignes du livre, on n'est pas certain qu'il y parviendra...
Une manière d'« aquabonisme »
Ce roman possède l'épaisseur des grands textes, des grandes oeuvres. On y contemple des vies qui s'éteignent. Devant les désastres doux du temps qui passe, survient une impression bizarre de mélancolie, une manière d'« aquabonisme ». Et surtout, une tendre humanité qui, sans larmoyer, sans tambour ni trompette, sans grandes déclarations, parvient à vous nouer la gorge d'émotion.
On l'aura compris, Francis Dannemark, déjà auteur d'une trentaine de livres, signe là un roman important.